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Il n'y a plus personne à Cherokee Village, plus que maisons de bois délabrées jusqu'au sang, plus que routes fermées, plus qu'une voie ferrée qui derrière la rue vide est une sirène grave qui va jusqu'au bout du lac secouer les vitrines et leurs poussières sales, leurs amas de ferrailles, toutes ces choses mortes, à Cherokee Village, à Cherokee Village.

Ce dimanche matin, nous sommes partis sur On The Route alors que les Américains priaient (peut-être pour nous ?). A Winchester, petite bourgade au milieu des champs, trois Eglises se partageaient le marché de la foi, résultat pas un chat dehors. Dieu est aussi omniprésent que les drapeaux de l'Union. En attendant, les temples de la consommation à bas prix, les Wal Mart étaient bien ouverts !

Dormir à l'arrière des voitures pliés roulés se réveiller jeter son oeil dehors toujours les mêmes décors le même spectacle toujours la même route son haleine de ciel toujours le même toi qui ne sait pas de quoi est fait son reste, ce qu'il y aura après la colline qui vient et celle d'après et celle d'ensuite, la même.

Je pars de Chicago avec le sentiment que j'y retournerai bientôt. Le métro aérien, les blocks, la ségrégation, la gentrification mais surtout l'étalement extraordinaire de la ville font d'elle Le modèle réussi (?) de l'urbanisme à l'américaine.

La surprise est qu'il n'y a pas surprise pas étonnement dans le pays où tout est exactement comme cela est comme on savait que ça serait - même les surprises sont celles qu'on savait être, dans la langueur étrange des petites villes où l'on s'imagine parfaitement les longues après-midis de fol ennui et les rues vides que le soleil immense creuse sans pitié dessous des pas errants qui pourraient être les nôtres, le sont certainement.

Chicago se découvre lentement, après la claque architecturale voici les gens : une grande communauté noire qui ne semble pas être la plus favorisée : les gardiens, les gens de service, les vagabonds sont presque systématiquement noirs. L'élection d'Obama (sénateur de Chicago) a d'abord été un signe symbolique mais la société américaine ne résoudra sans doute pas ses inégalités qu'avec des symboles.

Une ville d'étages et dessous elle son autre ville et dessus elle ignorante d'elle une ville de jambes couloirs secrets que font ses bras enlaçant tristes les navires qui ne verront jamais la mer une ville de ça et de ses parcs où l'on attend assis ce qui n'existe plus, un orage à fonflons, des silhouettes qui ne peuvent être là, ne le seront jamais, demeurent pliés mémoire de fortune dans nos bagages, le vent et l'eau, le temps, ses robes de princesses qu'emportent sans fin des limousines plus noires que toutes nos nuits.